драббл, Сеф, Клауд/ангст
Трудно принять мирное время. Принять, что годы идут как-то странно, бесцельно. Нет необходимости сражаться за уважение, за чьё-то внимание, за любовь, за друзей, за планету. Тебе никогда не хотелось нормальной жизни, о которой мечтали Аэрис и Зак, Тифа и Юффи, Сид и Баррет, Дензель, Марлин, и, наверное, даже Руфус. Тебе всегда хотелось схватки, хотя кто бы мог подумать?
Ты ещё молод, но уже старик; ты ещё жив, но чувствуешь себя мёртвым, потому что только о мёртвых говорят, как о легенде. Конференции, научные конференции, о боги, что ты здесь забыл, Клауд?! Специалист по мако-мутантам, куда там, ты же просто охотник за чудищами, ты солдат, ты сам мутант! А теперь ты всё реже садишься на байк, почти забыл тяжесть меча и твоя речь напоминает речь Ходжо. Неудивительно, ведь нет опыта использования массы терминов, которые вошли в твой словарный запас; ты инстинктивно копируешь доктора, для которого терминология была родной, пусть даже ты его ненавидишь. Мирное время. Компромиссы…
-Как ты умудряешься всегда сидеть с кислой миной?-раздаётся за спиной, и хочется нырнуть в Лайфстрим и не выползать. Но нужно обернуться и равнодушно кивнуть: выход потока Лайфстрима здесь неблизко.
-Полагаю, это риторический вопрос, иначе ты бы задал его давно,-и не поморщиться, чувствуя, что раньше никогда бы не сказал «полагаю».
А вот Сефирот поморщился. Чего ему стесняться, в самом деле?
-Как тебе в третьем воплощении? Рад вернуться к жизни?-зря спросил, и тон не тот, слишком… Обиженный?
Ну что ж, по крайней мере, это на него похоже. На Страйфа, а не на профессора Страйфа. Глупо и искренне.
-У меня был выбор, возвращаться или нет. Так что да, рад,-Сефирот устроился в кресле рядом. До боли знакомо заскрипела кожа плаща, еле слышно, но всё же необъяснимым образом перекрывая стрёкот цикад. Вокруг образовался этакий вакуум: вряд ли случайно, скорее участники конференции предпочитают держаться подальше… Или просто перешли в павильон, где коктейли, шербет с орехами и тепло. Даже летом бывают холодные ночи, и эта ночь из таких.
-Хочешь спросить о муках совести?-спокойно, без подначки поинтересовался Сефирот. Лучше не говорить. Кивок-это подходит.-Их нет. Я видел Аэрис и Зака. Они простили меня. Нибельхейм… Это твой дом, Клауд, поэтому прости мой цинизм, но меня учили вырезать города. Я был прекрасным учеником, Вутай вряд ли это когда-либо забудет. Но, что характерно, твоя знакомая, Кисараги, тоже простила меня. И я не собираюсь терзаться тем, что сделал по приказу Корпорации, которой служил, или Дженовы, которой не мог сопротивляться.
-А если опять прикажут?-пристально взглянуть и отвести взгляд. Нельзя, нельзя смотреть в глаза… Это же Сефирот. Несмотря ни на что…
-Дженова уничтожена магией последней Цетра. А Руфус не похож на отца, хотя в юности был даже более радикален. Но теперь у него есть голова на плечах. Да он и не рискнёт напоминать мне о прошлом.
-Ты так уверен в нём?
-Ревнуешь?-неправомерный вопрос, жестокий…
-Кого к кому?-ехидно, копируя прошлые интонации самого Сефа, маскируя горечь ядом.
-Быть красивым-это куча проблем, да?-со смехом, легко, как ветер с залива.
-Вам виднее, генерал, вам виднее…
-Главное, что меня простил даже ты,-перебивает Сефирот. Пожимаешь плечами, пряча глаза.
-С чего ты решил?
-Ну, ты же не явился меня убивать. Мстить за всё… Хорошее.
-Это было бы бессмысленно.
-Отговорки, Клауд. Ты простил.
-Простил,-соглашаешься ты. Давно простил. Собственно, нечего было прощать-Дженова, что тут скажешь… Хотя, по-честному, причина в другом. Сефирот, блистательный генерал, Лучший из Лучших. Его давно так не называют, а ты, мысленно,-постоянно. Есть болезни более неизлечимые, чем геостигма.
-Ты так и не научился жить, Клауд,-на грани вздоха, тихо и понимающе. Невыносимо. За то, чтобы услышать такие интонации, ты в пору своего кадетства согласился бы на всё, через что прошёл, не раздумывая. Вот она, твоя награда, Клауд.
Счастье может быть безнадёжным.
-Чем я, по-твоему, занят?-раздражённо интересуешься ты.
-Существованием,-короткий и точный ответ.
Море светится, как глаза Сефа. Хорошо, будем смотреть в небо.
-Ты простил, Клауд. Ты умеешь прощать что угодно. Но ты не забыл.
-Не забыл,-резко, слишком резко…
Ты не умеешь забывать. Это раздирает на части.
А ещё ты не умеешь просить. Это самое страшное.
Не так, Сеф. Я не это хотел сказать… Пожалуйста, пойми, ведь понимал же, всегда понимал…
Страйфа, а не профессора Страйфа.
-Жаль, Клауд,-и после тоскливого молчания:-Если когда-нибудь сможешь забыть, найди меня. Хотя бы просто так.
Скрип кожи и рядом уже никого, только цикады.
***
Ты не умеешь просить. Ты не умеешь забывать. Ты не станешь искать, как бы часто не думал об этом, как бы не хотелось однажды придти не в пустой дом, тёмный и какой-то нежилой, а туда, где тепло, где ждут, где есть кому улыбаться. В церкви Аэрис было проще.
Но это теперь музей. Надо было всё же остаться там, в качестве экспоната, что ли.
Зато можно надеяться. Мир тесен, вы столкнётесь вновь. Всегда сталкиваетесь; видимо, судьба… Не хватит сил сказать что-то нужное и важное, попросить, извиниться… Есть за что… Но на мгновение, на короткую секунду между двумя ударами сердца-забыть всё-таки сможешь. Забыть, что настали мирные годы, что больше нет солдат и генералов, что ты уже легенда. И выйдет почувствовать себя восторженным, навсегда покорённым, безнадёжно счастливым кадетом.
На миг.