Дорога и город
Дорога и город
Первое впечатление от поездки-ещё здешнее: пришла на вокзал на полчаса раньше необходимого. Рассчитывала, что почти три км до места назначения пройду минут за сорок, учитывая тяжеленные сумки и то, что скорость строевого солдатского шага-5 км/час.
Ха, я хожу быстрее, чем солдаты. Гораздо быстрее.
***
Чувство дороги: дрожь, мелькание огней, люди на станциях. Из-за этого я люблю ездить не меньше, чем ходить своими двумя: ощущение движения куда-то. Поезд-это наличие цели.
***
Теплостанция, или элеватор, или ещё какая-то дрянь с блестящими цилиндрами и сине-зелёной подсветкой. Футуристическое зрелище.
***
Жёлтая трава в солнечном свете. Холмы, небольшие, почти сказочные домики (почти-потому что в сказках домики не столь обшарпанные), низины в туманах, тёмные сосновые леса. Кажется, я отсюда чувствую их запах; ассоциативность. Запах хвои-любимый, и один из немногих, которые мой многострадальный нос чувствует. Другие запахи обычно связаны с негативом: алкоголь и газ. Хронический насморк в детстве оставил только необходимый минимум.
Впервые увидела паводок. В сухое русло вдруг устремляется сияющая вода, пенясь на камнях и ударяясь в невысокие берега. Минуты три сидела, окаменев. Что-то в этом есть… Так после долгой болезни однажды утром вдруг вливается желание жить.
***
Петляние путей. Было два, стало четыре, восемь; разбежались, перекрестились-снова два. На большой скорости напоминает мелькание иглы, когда делаешь бисерное кружево.
***
На равнинах поезда ездят молча, а в горах-перекликаются, гудят перед каждым поворотом. Очень жизненно. Очень разумно. Каждый идёт своей дорогой, пока всё спокойно; следить друг за другом стоит на зигзагах.
***
Здесь много рек. Больше, чем у нас. И мало сёл. Это по мне. Побродить бы здесь как-нибудь по свободе.
***
Солнечный свет через туман и двухслойное грязное стекло. Из-за этого всё выглядит карандашным рисунком, небрежным, но талантливым.
***
Самая западная точка моєї рідної країни-Чоп. Таможенный пункт; хоть мы и не выезжаем за границу, стоять долго. Зачем таким крюком ехать, никто не знает, но маршрут придумываем не мы, так что…
Одному из ребят звонит товарищ. Диалог:
-Вы сейчас где?
-Мы в такой… Чопе!
***
Первое впечатление от Ужгорода-чужой город. Пешеходный центр-вынос мозга; как это-центр без машин?! Улицы узкие, но относительно чистые. По крайней мере, мусор лежит не ровным слоем, а отдельными кучками. Довольно тихо, мало людей, но впечатление определённо городское, а не сельское, как, скажем, от Полтавы (да простят меня полтавчане).
***
Правда, Ужгороду не откажешь в красоте и своеобразии. Много деталей, восхищающих меня. Угловые балконы, цветистые, красочные, с узорными коваными перилами и нарядными козырьками; дикие яблоньки, усыпанные плодами (у нас бы уже ободрали всё вплоть до верхних веток); мяукающие над мелкой, но быстрой речкой чайки (боже, как я по ним соскучилась! В последнее время у нас их совсем не видно, а на море я уже два года не была). Кстати, речка называется Уж-весьма подходящее название, такая же юркая. А ещё-Ужгород подкупил меня постоянным запахом шашлыка.
Всё-таки я хищник .
***
Определённо, странностей здесь тоже хватает. Например, я и предположить не могла, что хоть какая-то птица, кроме колибри, способна зависнуть на месте. Оказывается, те самые чайки очень даже способны-в потоке ветра над рекой. Это зрелище: висит птица на месте и машет себе усердно крыльями… Как физика меня ничего не смущает, но биолог во мне впал в ступор.
А ещё здесь вполне себе весна. Почки не просто набухли, но и проклюнулись. Видела я кусты, на которых одновременно была жёлтая осенняя, тёмно-зелёная летняя и нежная весенняя листва. Видела и опушистившуюся вербу. Двенадцать месяцев встали в круг и водят хоровод.
Много забавных названий. Например, отель «Дует». В переводе с украинского это «ДуЭт», но я, как русскоговорящая особь, поначалу прочла «ДУет». Не хочу в такой отель! Из той же серии кафе «Едем». На Эдем оно не тянет, а если так, то куда едем? Уже приехали!
Плюс объявления. Рядом плакаты: «Выставка кошек «Мисс-Кис»» и ещё один «Мисс стоматологический факультет». Интересно, в последнем конкурсе есть тест на не-сбегание пациента от конкурсантки со сверлом в руках?
На той же доске объявлений стрёмного вида фото. Думаю: о, уголовника какого-то ищут. Вчитываюсь. «Голосуйте за нашего депутата!»…
***
Во второй же день детей повели на экскурсию. Мы с Рыжей сбежали с середины (экскурсоводы были милыми девушками примерно моего возраста, но со значительно меньшим опытом ораторства) и пошли гулять своим ходом.
Поднимались-поднимались на какой-то холм. Прошли церквушку. Улицы всё уже и уже. На одну из особо приглянувшихся свернули; загадочные небольшие домики, каменные заборчики старинного вида, слегка обломанные и живописно оплетённые не то диким виноградом, не то ещё какой-то вьющейся зеленью, мощёная булыжником мостовая…
Атмосферно. Тёмноватая, двусмысленно-тихая, неровная-улица для завязки книги.
Прошлись до конца, провели небольшой фотосет для двух весьма симпатичных щенков. Вернулись и пошли дальше.
Гм, прямых улиц тут, похоже, не бывает принципиально. А ещё: деревья растут прямо посреди мостовой. Ну ладно, не посреди, чуть ближе к тротуару, но всё равно…
Всё те же каменные заборы, иногда с металлическими решётками. Много мха. Обожаю мох. Это дача, потрескавшийся шланг под смородиновыми кустами, влажная, ароматная земля, папоротник, барвинок, клематис и мята… Старые черешни, черепица крыши и увеличительное стекло, вооружившись которым я когда-то долго-долго изучала, как сухая корка, сбрызнутая водой, наливается зелёным и живым.
Улица виляет в очередной раз и у меня перехватывает дыхание. Вдруг, неожиданно, впереди оказывается ужгородский замок.
Потрясающее место. И снова невероятно атмосферное.
Из объяснений мимопроходящего экскурсовода левым туристам выяснилось, что с этим замком, как и с любым другим приличным, связана легенда. В частности, где-то в его стены вмурована Біла Діва, влюбившаяся в переодетого вражеского солдата и выдавшая ему планы своего отца-военачальника. Как заметила Рыжая, Біла Діва, видимо, была хорошим человеком, потому что в замке хочется жить, в отличие от дворцов в Петергофе и Санкт-Петербурге, Кремля в Москве, монастырей Киева. Симпатичный парк, уютный двор, тис, остатки фундамента замковой церкви, и даром что стены без особых изысков, а бойницы явно сделаны не для красоты-здесь спокойно.
***
Гуляя, обнаружили забавное свойство этого города. Вот заглядываешь в какую-нибудь заманчивую подворотню, бац-свалка. Идёшь дальше, заглядываешь ещё в какую-нибудь заманчивую подворотню, бац-красиво…
***
Часто встречается название «Унгвар». Кафе «Унгвар», отель «Унгвар», секонд-хенд «Унгвар»… Название слегка отдаёт языком эльфов квенья, там даже тенгва (аналог буквы) такая есть: унгвэ. И есть слово, которое так произносится, переводится как «сумрак». В общем, меня слегка заступорило.
А потом кто-то объяснил, что Унгваром раньше назывался Ужгород, и словечко венгерское. Вот мне интересно: Толкин за основу для квенья взял финский, греческий и латынь, но не примешал ли чего и из других языков?
***
Здесь оказался вполне приличный художественный музей. Правда, на входе разыгрался изумительный диалог. Эти, смотрительницы:
-Вы к нам?
-Да.
-Картины смотреть?
-Ну да…
-…!!!-с тааакими изумлёнными лицами…
И впрямь, в залах я, кроме «надзирательниц», не встретила больше ни души. Поэтому любовалась картинами в тишине и одиночестве, хотя и при хреновом освещении.
Неожиданно обнаружила полотна Шишкина и Айвазовского, а ещё «По примеру богов» Семирадского. Сюжет и философия не особо задели, но картина живая.
Впрочем, и местные творцы не огорчили; вообще, я заметила, что даже лубочные художники на улицах в Ужгороде работают в иной манере, чем у нас, больше тяготея к импрессионизму. Красиво, но да, таки не моё).
***
Ждала кого-то из наших у корпуса, где проходили бои. Уже стемнело; небо другое, там, где я привыкла видеть Лебедя-Кассиопея. У входа цветы, хризантемы, кажется; на даче я их знала как сентябринки; мелкие, нежно-фиолетовые, с узорными и терпко-ароматными, почти как полынь, листьями. На одном из цветков капля воды у основания лепестка и застывшая муха. В капле отражается свет лампочки над дверью.
Мгновение остроты ощущений. Настроение принятия времени и вечности.
***
Святое дело-после непростого дня быстро-быстро смотаться от неплохого, но «третьего лишнего» человека и убрести в темноту запутанных улиц.
Бродили долго. Вначале наткнулись на ботанический сад за средневекового вида забором и загадочно приоткрытой калиткой. Прошлись по его дорожкам, изучая ладонями стриженые кусты и высматривая в оплетённых чем-то вьющимся деревьях контуры сказочных джиннов, затем по запущенной набережной. Выбрались обратно в город через полудырку в заборе (полудырка-это когда дырка начинается на уровне пояса). С моей «замечательной» дубовой растяжкой это было то ещё шоу. А потом потащились по перифериям, распугивая мимопроходящих маньяков стрёмными психологическими разговорами.
Город сюрра. Улицы из какого-то другого времени, и машины едут, прячутся за поворотом, как будто сквозь века, в поисках своего места, и сети проводов на самом деле лишены электричества, потому что здесь нет энергостанций, и Тесла никогда не жил, и в окнах мерцают не лампы, а свечи…
А потом мы возвращаемся в центр и меня отпускает. Ненадолго.
***
Треплемся за жизнь, бредём на фонарь. Свернув на очередную подозрительную и, тем самым, привлекательную улочку, увязаем в какой-то беспробудной глухомани. Ни одного поворота в нужную нам сторону не заметно, идти обратно не хочется, у Рыжей ещё три часа до поезда, и мы увязаем всё основательней. Похоже, нас занесло в посёлок «рабочей бедноты», где дома на два этажа с мансардой, джипы в гаражах и поджарые овчарки провожают настороженными глазами. Зато и гулять здесь не страшно, даром, что давно стемнело. Охранные системы слегка вырубились. Вернулось полутрансовое состояние, с его бесчисленными образами и диалогами из ненаписанных книг, дорога всё не кончается, а по обочинам-пушистая верба и какие-то пальмо-ёлки с пучками мягких-мягких иголок.
Бредём из ниоткуда в никуда, и это только кажется, что мир реален. Мы спим и видим сны, и верим в них, хотя, конечно, знаем в глубине души, что всё вокруг-лишь порождение сознанья. Идём спокойно, долго, мёрзнем, но не сильно. Не беспокоимся-ещё есть время до отъезда, и рядом лай собак, и свет в домах, и даже шум машин… И что с того, что не проверить достоверность, ведь мы привыкли полагаться на свой слух. Остался город в стороне, туда дороги не ведут, но, как всегда, сверкают фонари и фары, и что с того, что не колеблется сиянье, что замерло, давно, давно… Три вечности назад. А сколько мы уже идём? Неважно, всё неважно. Спуск с холма, а дальше-поворот, и здание, похожее на санаторий для учёных, которым больше нравится работать, чем пить шампанское за приходящий год; над дверью вывеска и строгие деревья. Полоска жёлтого луча-проход в какой-то мир. Он так похож на наш, но в мелочах отличен очень сильно; мы будем думать, что пришли домой, и в то же время понимать, что здесь чужие мы, как и везде, где проходили, и там, где родились, и даже там, где умереть придётся…
…И так меня тянуло по каким-то нелепым иллюзиям, пока не вышли на нормальную оживлённую улицу)).
***
Уезжая, Рыжая оставила мне свой фотик, дабы я запечатлела детей на финале. Показала, как включать вспышку, менять объективы, управлять выдержкой и фокусным расстоянием. Ну, и уехала.
А я осталась наедине с фотоаппаратом. Практически профессиональным. Зеркальным. С рассеивателем для вспышки и свободными 600Мб. Впервые в жизни!!!
Ёлки-палки, да я мыльницы в руках держала три с половиной раза…
В общем, начала я строить ему глазки . Фотику, ага!
Вначале минут десять ставила опыты со своим отражением в зеркале. Как ни парадоксально, себя фотографировать интереснее, чем тумбочку.
На следующий день, пока дети решали задачи к финалу, отправилась гулять. Вообще для не попавших в финал команд и желающих журей должно было быть три экскурсии: на словацко-украинскую таможню (даром мне такой экскурсии не надо), на ускоритель (вообще интересно, но потом мне привели адекватный аргумент, что лучше попроситься к физтеховцам в родном городе, которые всё покажут и расскажут в три раза подробнее), и, для самых желающих журей, в винные погреба-на дегустацию. Ну, с этим вариантом всё ясно, благо, я воинствующая трезвенница…
В общем, пошла. Вначале повторила начало нашего с Рыжей вчерашнего маршрута. Дошла до ботанического сада, помедитировала на живописные аллеи (фотоаппарат в моих руках ни черта живописность не поймал), покружила вокруг клумб (розы. В ноябре. В конце ноября. В средней полосе. Под открытым небом. Мир сошёл с ума). Покачалась в экстазе от того, как солнечный свет, проходя через полупрозрачные стены оранжереи, делают её похожей на передовой институт будущего из какой-нибудь советской утопии. Вчерашнее ощущение нереальности сменилось чувством вдохновенного обучения, творчества светлого, непривычного для меня, хотя и знакомого.
Выдрав таки себя из ботсада, добрела до того сектора правобережья, который мы не обошли. Обошла)). Нашла кладбище, парк Победы и (ура!) место, с которого удалось сфотографировать достаточно обширный городской вид. С этакого холма… Горки… Горы… Строительного мусора.
А на заднем плане надрывались собаки и скрипели ветряки в саду какого-то безумного дачного энергетика. Скряп-скряп… Скряп-скряп… Гав-гав…
Вернувшись к Ужу, двинулась по набережной. Строго говоря, ничего интересного, тем более днём. Правда, дошла до самой грани города и окружающих лесов; по крайней мере, так это выглядело: речка ныряет в какие-то обширные камыши, за ними чётко просматривается густая хвойная полоса. Никакой тебе окружной, но набережная загибается, как бы ограничивая; с левой стороны эта хвоя, с правой самого что ни на есть окраинного вида строения. Жаль, времени не оставалось, там можно ещё дальше пройти. Но, думаю, всё-таки это была настоящая периферия, потому что я видела… Фазана.
Фазана. В городе. Настоящего. И нет, я не спутала с ним голубя, ворону или воробья, я какой-никакой, а биолог. И да, хотя фазан считается довольно распространённой птицей, я его видела только в зоопарке. К сожалению, эта зараза драпанула от меня с такой скоростью, что пришлось распрощаться с мыслью о
Огорчённая и замёрзшая, я развернулась и пошла пить шоколад)).
***
Город из книг. Не очень настоящий, но интересный, как тщательно продуманные декорации к пьесе. Идёшь по улицам и ждёшь, что сейчас начнётся детектив… Или фентези.
Город живёт для себя. Это по мне. Людям что-то нужно от нор, помимо тепла и отсутствия луж на полу; улицы переговариваются о чём-то, не зависящем от ходящих по ним; здания не гонятся за модой, а носят свои фасады, как изящные платья, с достоинством, не обращая внимания на суетные замечания недоценителей.
Неторопливый город. Это не по мне. Побыть в Ужгороде недельку-да, клёво, но жить бы я здесь не смогла, даже если бы захотела. Как только начались бы неприятности, город не смог бы меня удержать, вытянуть за шкирку из депры-и я бы загнулась.
Не хватает ритма, бешеного, лихорадочного, ледяной истерики мегаполиса. А я привыкла к этому, привыкла чувствовать потоки, толпы, вливаться в них, не теряя себя, а маскируясь, отыскивая путь по каким-то непонятным настроениям окружающей среды. Такое возможно только на высоких скоростях, когда нет времени задуматься, как ты это делаешь.
Здесь я как дельфин, который потерял способность к навигации и выбросился на сушу. Ярко, много света и воздуха, но кожа пересыхает.
***
Еду обратно. В соседнем купе понятное дело, шумно; победили-имеют право. А я занимаюсь любимым делом: запрятанная в одеяло (воротник до глаз/ капюшон до носа/ ники интернета/ тетрадка на лице), так, что меня незаметно, наблюдаю за миром с таким прикольным чувством… Почти детским. Ну, вроде как выглянуть из-под стула и злорадно так:
-А вы меня не вииидите! А я вас виииижу!
***
Еду из весны в зиму. Мелькают обочины. Поля бирюзовые, небо белое, кусты почему-то розовые, отсюда непонятно, кора ли у них такая, или там ягоды. Ветки деревьев тёмно-серебряные, и у меня это всегда вызывает иллюзию чеканки или гравюры по металлу. Ещё с детства, когда на даче, на качелях, откидывалась назад и, вися вниз головой, смотрела на перевёрнутый, тёмный, тонкий и невероятно изящный силуэт молоденькой яблони на фоне закатного солнца.
…Меньше надо было вниз головой висеть, да?
Земля кутается в мех сосновых лесов. Он пушистый, густой, странно-тёплый, даже отсюда. На траве вижу снег.
Двенадцать месяцев разошлись по местам. Зима уже скоро.
А я больше всего люблю именно зиму.
***
О людях
О людях
Кто такой физик? Хм.
Мы развлекались на холоде, ожидая обеда под дверью столовой. Я и профессор, которому 71 год, бегали наперегонки. В общем, на финиш мы пришли ноздря в ноздрю.
Мать-перемать, а я ведь не самая последняя на универских парах физры!
…А ещё: там был мальчик-акула. Не знаю, почему мне пришло в голову такое сравнение, просто у него акулья улыбка.
Бытовые детали
Бытовые детали
Деточка гений, деточка одарённая. Надела колготки, не проверив их целостность. Пальчик натёрла… Краями дырки.
Деточка внимательная, деточка предусмотрительная. Спутала сапоги со старыми, у которых подошва почти отваливается. Хорошо, что всю неделю было тепло и сухо, а то повеселилась бы.
***
Открытие-это всегда речи, песни и пляски. И то, и другое, и третье-низкокачественное. Если динамики нормальные, на открытии можно поспать. Здесь динамики, как это чаще всего и бывает, безумно громкие.
Потрепались. Спели. Станцевали. Хреновые стихи в исполнении ведущих. Потрепались. Спели. Станцевали. Жаль, что единственный товарищ-юноша заболел-не могу же я ехидно отзываться о длине юбки ведущей как о единственном интересном моменте на сцене?! А хочется!
Дети поют слабо и, будем честны, фальшиво. Вышла девочка с хорошим голосом, но боже, что на ней было надето?! Какой-то фиолетово-коричневый колокол. Диссонанс этого убожества на семилетней девчонке и звонкого голоса убил всё. И ещё: достали эти хмаринки, журавлики та рідна моя, рідна… Всех достали, но что делать. Хорошую песню для детского вокала написать ой как нелегко, вот и ограничиваются осточертевшими народными. Точнее, псевдонародными.
Танцевали не лучше. Повеселил пассаж ведущих: «сподіваємось, ща ций танок пробудить в вас найкращі почуття». И выходят хлопцы… С мётлами. Ну да, скачут по сцене, типа пляшут. Но с чего должны возникать хорошие чувства? Танцы вокруг
Во всей этой катавасии, однако, была и светлая, несколько сюрреалистическая, к тому же, нота. В зал залетела бабочка, «павлиний глаз», и весь концерт порхала в свете центрального прожектора. Смотрелось… Странно. Как в мультфильме, когда одна деталь прорисована чётко, а остальные блеклые. Вот они, акценты.
Одним словом, вспоминая нас в Мукачево и чей-то меткий комментарий «у нас атом расщепляют, а в Закарпатье петь ещё умеют», захотелось спросить: не начали ли и здесь заниматься всерьёз атомной физикой?
***
Пьянка для непьющей меня-это нечто. Я поэтому ненавижу праздники и не отмечаю НГ, ДР и пр. лажу. Сбор людей ради пожрать и выпить, не желающих в своё свободное время хоть мало-мальски напрячь мозг для интересной беседы, а потому обсуждающих политику, дурацкие юмористические шоу по телику (-Такие глупости! –Это точно!), продолжая их смотреть, ржущие непонятно с чего…
Теперь появляются пьянки «по делу». С них не сбежишь. Чувствую, однажды на этой почве начну ещё и сатиры писать.
***
Анальгетики я не принимаю принципиально, а в новых городах у меня всегда болит голова. То ли волнуюсь, то ли при смене высот скачет давление. Хотя иногда причина вполне очевидна-за суетой забываю принять витамины, а без них я полутрупик)).
А вообще-тараканам тесно, вот и пихаются.
***
Суворі дівчини вечерами развлекаются кушаньем сардинок. Вначале надо воткнуть тупой складной нож с жестянку. Вытереть брызги масла с лица, покрывала, стены и тумбочки. Передвинуть тумбочку поближе. Нарыть в сумках бумаги с ненужными записями, стараясь не запачкать маслом бумаги с очень даже нужными записями; застелить уже напрочь вымазанную тумбочку-чтобы не запааачкалась... Воткнуть нож покрепче и пилить-пилить-пилить, угорая неизвестно с чего.
А потом старательно выуживать рыбинок ножом и кушать. С печеньем и мультивитаминным соком. Абзац. Но, блин, весело!
***
Маяла меня не так давно мысля, так, идея для книги: сформулировать понятие психологического преступления. Или психиатрического. Или психического. Или все три. Зачем? Сейчас объясню.
Есть такая статья в уголовном кодексе: доведение до самоубийства. На практике за это привлечь крайне сложно, но теоретическая возможность есть.
Есть ещё одна статья: преступная халатность. Карается преступление весьма строго, и привлекают за неё не так уж редко.
Почему же нет статьи за доведение до тяжёлой болезни или до психологической травмы? За преступную халатность в воспитании ребёнка? Верно, потому что нет критериев определения факта преступления.
Правда, в книге можно их изобрести. В реальности можно лишь наблюдать последствия.
Смотрела я на ребят, которых поставили перед фактом: вы едете на всеукраинское соревнование по физике. На ребят, которым маловменяемые преподы задолбили в головы путаные факты, не объясняя причин и следствий, не рассказав, что такое та зараза, куда они едут, не научив говорить перед аудиторией. Смотрела я на ребят, которым должна была ставить оценки, и понимала, что нет такой оценки, которая оценила бы их знания и умения. Потому что эта оценка должна быть отрицательной. И-нет такой оценки, которая оценила бы их силу воли, если они после этого турнира, где по ним потоптались все, кто мог, не станут законченными неудачниками.
Это называется-жертвы образования. Люди, рядом с которыми мне жить. Люди, которые будут учить, лечить, строить, изобретать... Как они будут это делать, если их ничему не учат?
***
По восточным, кажется, учениям, есть семь уровней восприятия. У меня было три: знание, понимание и принятие. В процессе психолого-философского трёпа с Рыжей обнаружили ещё одну стадию. Между знанием и пониманием прячется „понимаю мозгом”.
Мы просветлились!!!
***
Поселили нас отлично, чтоб двухместные номера, да с горячим душем, да с холодильником-такого ещё не бывало. Но кормили отвратно. Когда членам жури выдали на завтрак два яйца и хлеб с маслом, захотелось спросить: а вместо мяса мне игроков команд съесть?!
***
С чаями-кофиями у меня особые взаимоотношения. Дело в том, что у меня дома хронически пьют чай с лимоном и сахаром. Я класса до восьмого пила такой же, но съездив впервые в летний лагерь, пристрастилась к чаю крепкому и без всяких добавок.
Теперь меня затянули в кофейню. Для начала я попробовала, как давно уже мечтала, горячий шоколад-и да, влюбилась). Теперь надо подгадать момент, когда дома этак сутки никого не будет, и научиться его готовить!
Через день меня опять затянули в кофейню. Попробовала кофе. Что-то в этом есть.
Но вообще-форменное безобразие; для меня ходить куда-то чаще двух раз в полгода называется «зачастила», а тут-два раза за два дня…
А когда в предпоследний день я, замёрзнув, завалилась в кофейню в третий раз, мне уже было неясно, что и думать. Докатилась. Я-в кофейне. Скоро начну мороженое в кафе есть, а не на ходу .
***
Наверное, я заколебала всех, носясь с Рыжиковым фотиком. На финале так просто уселась на лестнице и оттуда всех щёлкала. Получалось, естественно, так себе, но чего-то для хроники надыбать можно.
***
Закрытие. Та же хрень, что и открытие, но детям вручают дипломы, а у меня на шее-фотик. Хм, жизнь не так уж плоха.
…И один танец мне даже понравился. Под ремикс какого-то саунда, наверное, «Амели» (могу ошибаться, не смотрела), девушки с белыми «масками» из грима, довольно неплохой и технически, и сценарически, современный танец. Совсем неплохо…
***
День отъезда. До завтрака надо сдать номер и перетащить вещи в номер к детям, она у нас до вечера. Вчера решила, что встану в семь, спокойно соберусь, вымою голову, отнесу сумки и в полдевятого выйду-как раз в девять буду в столовой.
Проснулась без пяти девять. Успела всё .
***
Стою в коридоре, смотрю в окно. Шнур от розетки тянется куда-то в район пупка; подзаряжаюсь. В смысле, заряжаю плеер . По коридору бегает ребёнок лет двух: туда-сюда, туда-сюда. Поезд трясёт, ребёнка шатает, как пьяного. В конце коридора стоит взрослый, видимо, всё-же отец, и снисходительно за этим всем наблюдает.
Ребёнок бежит туда. Бумц о мои ноги. Шаг назад, шаг в сторону, бежит дальше; разворот, подбегает ко мне-бумц о мои ноги… Чем они ему мешали?
Носится дальше. Пробегает мимо одного из купе; высовывается женская рука, хватает его за шкирняк. На сцене появляется полотенце, которым мордаха ребёнка безжалостно обрабатывается. Ребёнок визжит, как недорезанный; видимо, то, что появилось на его лице в процессе беганья, дорого ему как память. Рука и полотенце исчезают, бег с бумцканьем продолжается.
***
Из хохм, тоже насчёт электричества. Обсуждаем розетки в поезде.
-А ты уверен, что она работает?
-Ну, когда ехали в Ужгород-работала.
-Не торопись с выводами. Если по дороге туда розетка заряжает мобильный, то по дороге обратно мобила должна заряжать поезд…
***
Диагноз: FF-7
Диагноз: FF-7
На доске объявлений театральная афиша. Написано: „Рапсодия”. Читаю... Ну понятно что, да? „Рапсодос”...
А ещё: там был паренёк, лет 16. Невозмутимая такая ро... Лицо, чёрные волосы, собранные в хвостик, смуглый, с улыбочкой редкой и беспощадной, с тёмными глазами... Смотрела-смотрела, думала-думала, кого напоминает, а потом долго билась в истерике.
Цееенг!
...И этот гад совершенно профессионально уходил от фотоаппарата! Так и не подловила.
Причём вот он, закон подлости в действии: в последний день долго ждала тётку с документами под столовой. В столовой засела та самая команда, с этим молоденьким Ценгом. Ну, думаю, будут выходить-сфотографирую.
Ни фига. Выскочили и пулей прочь (как чуяли).
Ладно, обидно, но что делать. Постояла ещё, помёрзла,-не дождалась. Иду в гостиницу. Перехожу мост; какие-то люди бросают в воздух хлеб, чайки с истошными криками подлетают к самым перилам. Красиво. Хватаюсь за фотоаппарат, не глядя на значение выдержки и на то, что получается (впоследствии стало ясно, что выдержку надо было ставить меньшую), фотографирую этих треклятых обожаемых чаек.
Спустя минут десять замерзаю окончательно, выключаю фотоаппарат, иду дальше. Спустя тридцать метров понимаю, что хлеб в воздух бросал этот самый а-ля Ценг. И я его не сфотала.
Оборачиваюсь-на мосту пусто.
Маааать!!!
О себе
О себе
Уже утром, приближаясь к Закарпатью-четыре тоннеля. Поезд въезжает и всё меняется.
Я люблю одиночество, но в полной мере чувствовала его только однажды, в лагере, когда уходила за лесок и лежала в поле, раскинув руки, слушая пульс земли. Одиночество ранним утром в городе, когда он почти пуст, тоже близко к абсолюту, но всегда кто-то находится.
Ещё я люблю темноту. Это дача летом, моё детство, когда тьма на какое-то время ночью становится по-настоящему густой; и это поездные тоннели. Но опять рядом кто-то есть.
Я хочу очутиться в темноте и одиночестве. Мрак многое… высветляет? Проявляет, вот. Мне бы хотелось пройти эту проверку.
***
Философский вопрос-разница терминов «многогранность» и «двуличие». Это я к тому, что я в универе с чужими мне людьми, в поездке-с близкими и дорогими, в инете-с разными и интересными, дома… Совершенно разный человек. Я по-разному себя ощущаю, у меня разные ценности и фильтры восприятия, тактики защиты, поведение, мысли. Сильно подозреваю, что если бы разные «я» могли бы встретиться, они бы не ужились. Как они уживаются во мне? И как строить жизнь, если не может быть людей, принимающих всех, противоречивых, антагонистичных даже, меня?
Это и есть двойная жизнь. Наверное.
***
Когда творится бардак, а ты не можешь его прекратить, нужно усесться поудобнее, добыть где-нибудь попкорна (на худой конец, леденцов), и смотреть окружающее хз что, как фиговую мыльную оперу, безудержно угорая.
Терпеть не могу телик. Бардак тоже. Но бардак не всегда получается выключить. Думаю, я очень терпеливый человек, раз никогда не устраиваю окружающим истерик. Можно гордиться собой.
***
Тараканов у меня много. Например, я дикая трусиха с детства. Я очень боюсь людей; друзья в курсе, но знакомые последних лет в ответ на подобное заявление говороят: это взаимно (ещё и хронически утверждают, что я агрессивная. Это я-то?! Я белая и пушистая!).
Но не важно. Важно, что я боюсь выступлений. Считаясь ныне типа крутым оратором, я каждый раз сознательно «окаменеваю» лицо и стабилизирую голос. Это понятно перед докладом, когда мне будут задавать вопросы и ставить оценки. Но когда я сижу в жури, ставлю эти самые оценки и комментирую их буквально тремя предложениями-тогда-то чего у меня руки трясутся?!
***
Загадочные у меня отношения с этим миром. Например, я не понимаю, что такое уют. Нет у меня в словаре такого понятия. Дом-это просто место, где можно выдохнуть, вдохнуть (изредка), и бежать дальше. Наиболее домашнее ощущение-это вечера в кабинете физике, в тот недолгий промежуток времени, когда я была по-настоящему частью команды и мне больше ничего не требовалось. Промежуток прошёл, но признательность и любовь к тем, кто дал мне это чувство остались. Это уже похоже на чувство семьи.
Есть ещё одна вещь, похожая на Дом. Мгновения в поле, лёжа на земле; на улицах, гуляя с такой скоростью, что самые торопливые прохожие остаются далеко позади; в парке, утром, на аллее, пустой и светлой. Часы в поезде, когда за окном мелькают холмы, леса, деревни, города.
Когда я где-то, я больше Дома, чем в своей квартире. Я не знаю, как это объяснить, но на сколько-то секунд ощущаю себя своей для всего мира.
Странная и очевидная мысль: мой дом-эта планета.