Аццки хочется кофе. Вчера зашла в кофейню, думала гляссе выпить-мороженое у них закончилось... Завтра между практикой и узнаванием оценок по последнему экзамену будет часа два; совершу ещё одну попытку. И ещё-схожу на выставку. Как-то даже не по себе идти на выставку камней, когда все мои камушки (ладно, не все, аметист и морион со мною, но почти все!) хз где и хз в каком состоянии. Но, в любом случае, сходить стоит.
Ловлю себя на том, что хочется хрусталя-в руках, а лучше-в темноте, перед свечкой. Смотреть сквозь хрусталь на огонь. Забавно, что хрусталя-то у меня и нет, и никогда не было, как-то не общались мы с ними особо. И огонь-не моё.
Не знаю. Послушаю завтра, не позовёт ли что.
Дурацкий день, пустой, как, впрочем, и последние два месяца; хорошо, что это начало царапать. Когда бездеятельность начинает мешать, это чудесный повод дать себе пинка и начать что-то делать.
...На дне нижнего мешка со всяким скарбом лежат три упаковки пластики)) У меня не было времени ею заняться, а теперь негде и "запекать", но, с другой стороны, скульптор из меня лажовый. Так что на запекание я пока, пожалуй, забью, и займусь в воскресенье свободным творчеством У меня руки требуют чего-то такого-этакого...
И ещё-надо доделать кольчужный "ремешок" для часов. А потом заняться парой схемок, которые я ещё до всего этого дурдома придумала. С моховым агатом. Кольчужный фристайл. Понятия не имею, что из этого выйдет
Рукоделие-странная вещь. Это как мостик между хреновым творческим состоянием и рабочим. Автоматизм рук что-то запускает в мозгах: садишься от безысходности, а встаёшь-понимаешь, что-получилось, в процессе вещь ожила, буквально заставила вложить в неё смысл и силу, и попутно перевела тебя саму в созидательный режим. После рукоделия и пишется легче. Но, что ещё ценнее, это индикатор. Когда кажется, что всё, выдохся, истрепался, кукла-маникен, а не человек-память рук помогает, показывает, что нееет, ещё побарахтаемся.
Похоже на то, что чувствую, садясь на качели. Память тела. Если говорить о том, какие у меня счастливые детские воспоминания-то это здешние, качельные; все сидят в кухне, а я на улице, жду, когда сядет солнце за спиной, смотрю, как загорается над головой самая первая звезда, как гаснут облака, как ползают по небу спутники-всё в ощущениях, в мозолях от верёвок, в чувстве невесомости.
Этим качелям больше сорока лет, их мой прадед сделал для матери. Альпийские тросы, сосновая доска с синими полосками-мать раскрасила. В том месте, где у дерева была ветка, после дождя до сих пор выделяется смола-не знаю, как это возможно. Обычно мёртвое дерево смолу не выделяет уже на второй-третий год.
Хотя, может, оно и не мёртвое?) И ему так только кажется, а дождь-индикатор...))