После - *мысленно считает* семи? восьми? - лет работы, телефон, кажется, всё-таки сдох. Не видит сеть.
Мда, а я надеялась поменять его только к НГ.
***
Нежно люблю стихи этого автора. Что странно, поскольку стихи, чисто теоретически, "не мои": слишком центричные, слишком личные, слишком эмоциональные. Но в последнее время как-то по-особенному тянет. Наверное, в качестве компенсации.
а потом выдыхаешь всё, что бесплодно тлело в твоей груди;
и пока дыхание невесомо, нараспев говоришь посторонним: иди, иди,
мне воистину нужно остаться наедине с собой, запереть свой дом,
время учиться жить по-другому наступает, когда мы его не ждём.
пусть очистится кровь, что отравлена гноем, пылью, песком, вином,
пусть прорвётся древней печальной песней запечатавший горло ком;
пусть окно в расцветающий сад отворит недрогнувшая рука,
пусть цветы прорастут в пустом кувшине из-под молока.
так ты учишься времени и беспечности: за окном дорога, за ней — река;
те, кому суждено стать самыми близкими, придут ненадолго издалека;
вычисляй в толпе волшебников, улыбайся, не спеши пополнять улов:
те, кому суждено стать самыми важными, обойдутся с тобой без слов.
да и что слова: лезешь в карман, кладёшь под язык, полон рот оскомин,
но пока дыхание невесомо, тишина смеётся в тебе, ей в тебе укромно;
присмотреться пристально — во вселенную распахнут дверной проём;
время учиться жить по-другому наступает, когда мы его не ждём.