Высокое напряжение

В прошлом году за три дня до моего отъезда в Крым отрубили вывод Вебмани.
В этом году за три дня до моего отъезда в Крым отрубили МТС в Крыму, без которого невозможен ни вывод Вебмани, ни работа ПриватБанка.
И в каждом из случаев, ессно, налички на руках - всего ничего.
Экстремальный, мать его, отдых.

Смотрю "Person of Interest", плющусь по всем измерениям. Хромоногий гений, миллиардер, филантроп и не плейбой, потерявший всякий смысл в жизни бывший спецназовец, раскидывающий плохих парней аки Тот-Самый-Гений-Миллиардер-..., ударная доза сдержанного, безо всяких излишеств броманса, замечательный женский персонаж безо всяких намёков на романс, и на закуску - приветы "Матрице" на каждом перекрёстке.
А, и состряпали это всё Джонатан Нолан с Дж.Дж. Абрамсом.
Прелесть же.
Собсна, моё понимание концентрированной мимимишности - это когда бывший спецназовец, знающий, что особую породу бойцовых собак приучают к командам на голландском, за полминуты в плену у плохих парней находит общий язык со злобной псиной, и, раскидавши плохих парней, забирает собачку с собой. Вот оно, аняня.
***
Ещё посмотрела первый сезон "Американской истории ужасов". Начала, чего греха таить, из-за Эвана Питерса; первые серии в ужас особо не вгоняли, но к концу сезона втянулась, блин, как в пылесос.
История простенькая до невозможности. Жил-был дом. В нём обретались гениальный врач, который растрачивал свой талант на наркотики, его красавица-жена, которая пилила его почём зря, и их маленький сынишка. Чтобы содержать дом, красавица-жена организовала своему мужу клиенток - женщин, желающих совершить аборт. И вот однажды мужчина одной из девушек, узнав о том, что она сделала аборт, решил отнять у врача то же, что он отнял у него - ребёнка.
Ребёночка нашли расчленённым. Врач, сойдя с ума, попытался сделать из него чудовище Франкенштейна. Успешно. Жена убила мужа и себя; следующие владельцы дома тоже сошли с ума и поубивали друг друга, и следующие, и следующие... И все остались в доме как призраки.
И их истории налипают друг на друга, и получается такая гремучая смесь, что ни у кого из причастных просто нет шансов выжить. Они и не выживают. Там даже хэппи энд такой - все умерли (и позаботились, чтобы больше в доме никто не поселился).
Но прелесть, разумеется, в деталях. В ярких женских персонажах, в привязках к умершим детям и жутко исковерканным материнским инстинктам, в неоднозначности практически всех персонажей - то убивают с расчленёнкой, то спасают подвернувшихся под руку. А уж персонаж Питерса - ооо, что за персонаж. Сошёл с ума, поджёг любовника матери, перестрелял одноклассников, а потом совершил полицейское самоубийство. Убил в посмертии парочку следующих жильцов и влюбился в дочку послеследующих. И вот ведь загвоздка - оказался просто мечта, а не парень. Для любимой - всё, что угодно. И хулиганов напугает до полусмерти, и от сатанистов спасёт, и от самоубийства удержать попытается... Не то чтоб у него получилось, конечно, но он очень драматично пытался.
И фирменная улыбочка, да. Не Ртуть, но обаяния хватает. И "я никогда не причиню тебе боли" - классика жанра, сиречь штамп, но работает же.
Правда, попутно он ещё и мамочку девушки изнасиловал, ставши таким образом папочкой антихриста, но что поделать. Монстры - они такие. Даже когда душки.
И да, вечные вопросы о злодеях. Абсолютное ли зло этот Тейт? Или несчастная жертва с искренней любовью в сердце? Или одно другому не мешает?
Пока смотрела, отследила занятный кинк. Заботливые чудовища. Должно быть, срабатывает рефлекс: если самое страшное, что можно себе представить, заботится о тебе и защищает тебя, значит, бояться уже нечего.

Есть такая мудрость, которую всякие именитые авторы повторяют один за другим. "Если можете не писать - не пишите".
То ли они не понимают, о чём говорят - что, разумеется, вряд ли - то ли я со своей графоманью не писательством занимаюсь, а чем-то другим. Возможно, неприличным. Или нездоровым. В общем, таким, о чём лучше не говорить, хотя очень хочется.
Когда ты пишешь - по-настоящему пишешь, ныряя в историю с головой, по вдохновению - ты забываешь об окружающем мире. О лекции, о друзьях, о том, что на три мелкие купюры нужно купить что-то поесть на вечер, о том, что у тебя дома нет, о порванных и насквозь промокших кроссовках в ноябре месяце. Ты дышишь другим воздухом, тем, которым дышат персонажи; ты говоришь с ними и одеваешься в их тряпки, втихаря, пока никто не видит, втягивая носом и сквозь зубы запах с воротника; ты живёшь не здесь, где лекции и кроссовки, а там, где, может быть, хуже и безнадёжнее, но где всё равно правильнее, ярче и реальнее.
Если можете не писать - не пишите.
Разумеется, могу. И большую часть времени не пишу. Потому что "писать по-настоящему, по вдохновению" - удовольствие редкое. Ради него нужно уйму времени писать через силу, оттачивая навык, и ещё уйму сил убить на поиск того, что тебя перекоротит и вышвырнет из этой реальности в другую.
Но когда ты можешь и не пишешь - ты практически не живёшь.
Творчество - это тот миг, когда тебе, этак неделю как безнадёжно влюблённому, объект воздыханий вдруг улыбается с другого конца улицы. Это предчувствие счастья. Не праздник, но ощущение гирлянд под рукой. Не радость, но мучительная, неизлечимая, незабываемая эйфория, похожая на инсульт - спазм проходит, а последствия остаются. Эндорфиновая кнопка, на которую ты бы нажимал и нажимал без конца, даже зная, что в итоге умрёшь от истощения.
Если ты один раз это попробовал - тебе улыбнулись, ты нажал на кнопку - ты пропал. Влюблённость может пройти. Кнопка перестанет работать. Но жизнь без этого наркоманского кайфа уже просто не имеет смысла.
Можете - не пишите.
Главное - даже не начинайте.

Какая-то дикая хрень в очередной раз творится с режимом. Ложусь в районе семи вечера и встаю в четыре утра.
Это я-то, со своим "отбой на рассвете, подъём на закате".
Мало того что не понимаю, с какой радости меня переглючило - причём резко, буквально за один день, - так ещё и типаюсь от каждого дневного шороха.
Люди! Они ходят! Говорят! Включают телевизор! Музыку во дворе! СКОЛЬКО МОЖНО ШУМЕТЬ!

"Всадник без головы" написан в настоящем времени.
А я-то думала: и почему меня хронически именно на настоящее время тянет?.. Так любимейшая книга детства ж так написана!

КАК МЕНЯ ЗАДОЛБАЛИ ЭТИ КАРТИНКИ
это я диплом дописываю, мда.
Почему чем ближе окончание работы, тем вальяжнее она делается?.. Вроде ж как рациональный мозг должен от вида финишной ленточки быстрее педалями крутить, чтоб того, поскорее разделаться с этой радостью.

Готовлюсь к экзамену по охране труда, в голову лезут всякие левые мысли.
Вот считается, что детский плач - один из наиболее невротизирующих человеческую психику звуковых фонов. Что, в общем-то, логично. И как на этом фоне жить в спальных районах, когда летом, когда окна открыты, с улицы только этот чёртов рёв и слышен?..

Свежекупленный планшет отказался работать при первом же включении Завтра пойду ругаться-разбираться.
Ррррр!

нытьёПопытки самоанализа иногда приводят к таким результатам, что с самого себя ржать начинаешь.
Я боюсь не того, что что-нибудь случится. Уже и так дохрена всего случилось. Уже кто только не болел, не пытался умереть/почти умирал/умер, не исчезал, не изливал душу после попытки суицида, не угрожал, не выселял...
Ну да, нет предела совершенству. Но в самом деле - два раза не умирать, остальное переживаемо.
Я боюсь состояния. Того состояния, в котором, по большому счёту, не живёшь, а так, ползаешь, как амёба, с выполнением основных жизненных функций, но без заметной высшей нервной деятельности.
Того состояния, в котором я, блин, и так почти перманентно нахожусь.
Я, кажется, боюсь, что попытка что-нибудь сделать не даст результата. И цепляться будет уже не за что. Так кажется, что вот уж однажды!.. Вот всё как наладится!.. Вот ты как возьмёшься!..
А если не выйдет? Тогда что?
***
Должно быть, это всё-таки недостаток характера.
Работать, трряпка!

Обещают самое жаркое лето в истории, и я начинаю понимать, как это будет.
Примерно как сейчас, когда 27 С воспринимаются как "стало прохладнее"...